tag:blogger.com,1999:blog-63723809922571448542024-03-14T05:44:59.795-07:00ExtrascendentalNotas de un animal de costumbre.Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-91436968578344372852013-07-11T22:12:00.000-07:002013-07-11T22:12:18.414-07:00Huesped<br />
<span style="margin: 0px; padding: 0px;"> Le gustaba mirar las cosas: Las examinaba de cabo a rabo, deteniéndose en cada detalle que podía. Marta conocía muy bien sus costumbres, así que lo dejaba mirar todo lo que él quería. Su apocalipsis llegó el día que decidió que vería el mar.</span><span style="margin: 0px; padding: 0px;"><span style="margin: 0px; padding: 0px;"> </span>Bruno no era precisamente romántico, así que era más fácil matar dos pájaros de un solo tiro. Las olas, la arena, el viento, el cielo parcialmente nublado. El ambiente no pudo estar mejor para dar un paseo con Marta por la orilla ni siquiera para que un grano de arena, un solo grano de arena decidiera hacer del ojo derecho de Bruno su cama.</span><span style="margin: 0px; padding: 0px;"><span style="margin: 0px; padding: 0px;"> </span>Era un enorme fastidio, como es de suponer, pero aún le quedaba su ojo izquierdo. Todo lo que podía ver con el derecho era una gran casa de arena cerca, demasiado cerca. Marta intentó quitárselo pero nunca logró ver nada en el ojo derecho de Bruno. ¿Desesperante? Sí, ya me lo imagino. Con infinitas historias en la cabeza sobre los delfines que se ven en la orilla y Bruno seguía con su grano de arena construyendo un muro en su ojo y Marta intentando derribarlo.<span style="margin: 0px; padding: 0px;"> </span></span><span style="margin: 0px; padding: 0px;"><span style="margin: 0px; padding: 0px;"> </span>No querían irse a casa, el grano de arena debía salir del ojo alquilado. Bruno ya no podía aguantar la ansiedad de no escarbar con la vista, la angustia era demasiada, todas las cintas métricas de todas las casas de la orilla no hubiesen podido medirla.</span><span style="margin: 0px; padding: 0px;"><span style="margin: 0px; padding: 0px;"> </span><span style="margin: 0px; padding: 0px;"> </span>Bruno se había olvidado de un pequeño detalle. Marta acostumbraba a llevar las uñas largas, siempre muy largas pero ya era demasiado tarde cuando las vislumbró con el ojo izquierdo, muy cerca de su cara.</span><br />
Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-38005311860135408902013-05-15T21:38:00.000-07:002013-05-15T21:38:50.725-07:00Historia de una puerta cerrada
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Cada vez que miro la puerta me acuerdo
de mi celda. Su falsa blancura, la abertura latente, el pasador.
Todo me hace recordar a ese espacio ínfimo donde murieron muchas de
mis certidumbres. Pasar todo el día viendo el techo me hizo pensar
que escribía tratados filosóficos sobre la soledad.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Él y yo habíamos acordado dar dos
golpes en la parte baja de la pared con el madero del tenedor cuando
era hora del baño, sólo para sentir que había otra persona ahí.
Era mi única forma de comunicación con el mundo. Todos los días me
tocaban la puerta. Ahí no respetaban mi privacidad. En cualquier
momento del día abrían el pasador para dejarme un plato de lo que
fuere: Fea comida de prisioneros.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ese día, él no tocó más la pared.
Pensé que su tiempo había llegado y que al fin podía respirar el
aire fresco. Al poco rato, la Madre Encarnación decidió
interrumpirme, como siempre. Me entregó un papel, en total silencio.
Se fue dejándome con la misma angustia de siempre. Nunca entendí
porqué me interrumpían tan bruscamente, nunca me dirigían ni una
palabra. Él había muerto y me dejaba su última
voluntad en esa carta. Ahora el convento es mío, podré salir las
veces que quiera. En primer lugar, no sé como fue que terminé aquí,
pero todas estas monjas pueden dar por sentado que más nunca me
abrirán la puerta como les dé la gana.</div>
Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-80243021425221635262013-04-02T00:59:00.002-07:002013-04-02T01:04:27.303-07:00Humero<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 12.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"> Por más que me esfuerce, no logro recordar nada de lo que
pasó ese día. Recuerdo que estaba algo nublado y que la muchacha que nos
atendió disfrazaba pobremente el mal genio que tenía. No acostumbro a tomar
nada en ese sitio que no sea el té frío, porque puedo ver con mis propios ojos
cómo lo sacan de ese recipiente gigante y me lo dan en la mano; no creo que
vayan a envenenar a todos sus clientes, aunque nunca se sabe de qué humor
amanece la gente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 12.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"> Ese día
Darío me había invitado. No encontraba la manera de decirle que no, ¡Qué
repulsión, ver a otra persona comiendo! Muchos amigos tuve que se marcharon de
mi vida sólo porque les rechacé una invitación a algún restaurant; sólo Darío
entendía que Humero era el único que cumplía mis requisitos y era la única
persona que no me daba asco verla comer, sabía medirse. Esa vez él insistía en
que tomara de su café, que estaba delicioso, que ya entendía por qué me gustaba
comer en ese sitio y un montón de excusas para que pusiese mi boca en el borde
de su taza. ¡Qué repulsión! Además de muchas de las cosas que no tolero en la
vida, él viene a obligar a tocar su taza. ¡Ni siquiera sé donde vive! Darío
entendió mi actitud y al parecer estaba bromeando porque dijo algo como que yo
no sabía qué hacía y alejó su comida de mí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 12.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"> A veces
me da miedo quedarme sin amigos, por eso elijo a aquellos que sepan comer
mejor. No puedo soportar pensar que toda esa comida puede terminar en mi cara
o, peor, en mis manos o en mi ropa. Me esfuerzo todos los días por lavar esta
camisa sin desgastarla como para que un idiota que no sé donde vive venga a
ensuciármela. Al menos he visto la casa de este idiota que tengo por amigo y
jamás he visto ni una sola partícula de lo que esté masticando. Tal vez deba
ser amigo de alguna modelo. Ellas no comen nada y he visto que muchas viven
todas juntas. No sé porqué no lo he pensado antes. No, mejor no, a veces son
bulímicas y eso sí que no lo puedo tolerar. ¡Qué repulsión!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 12.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"> Ese día
pude ver que había una mesera nueva. Era muy bonita. Tenía la piel de caramelo,
los ojos almibarados y la sonrisa más terrenal que he visto. Darío dice que
estoy enamorado y le creo porque quiero saber donde vive. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 12.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"> No me
importó que la cejuda de mal genio me hubiese atendido primero, sólo le quería
hablar a la chica untada de arequipe que relucía tanto desde el otro extremo
del local, así que la llamé para ordenar algo. Desde ahí no supe que pasó. Dice
Darío que quedé embobado por el whiskey que pedí pero todavía me pregunto por
qué no recuerdo nada después de haberla llamado. También dice que me vetaron de
ese lugar porque busqué sentarla en mis piernas mientras le preguntaba su
nombre, qué hacía en la vida y todas esas idioteces que hace la gente cuando se
conoce.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 12.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> Me
encantaría acordarme de lo que pasó. Ahora tengo que buscar otro sitio donde
comer y, de nuevo, tomarme la molestia de seguir a todos los empleados hasta
sus casas después de que cierren. Dirán que soy maniático, pero necesito saber
qué clase de personas me sirven lo que estoy comiendo. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></div>
Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-72413915089603334952012-02-11T10:57:00.001-08:002012-02-11T10:59:23.771-08:00Hablo y me hablo<p class="MsoNormal" align="right" style="font-weight: normal; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right; text-indent: 0.5in; "><span lang="ES-VE"><br />“Realidad, una migaja de tu mesa es suficiente.”<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" align="right" style="font-weight: normal; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right; text-indent: 0.5in; "><span lang="ES-VE">Rafael Cadenas<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" align="right" style="font-weight: normal; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right; text-indent: 0.5in; "><span lang="ES-VE" style="line-height: 115%; "><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 0.5in; "><span lang="ES-VE" style="line-height: 115%; ">Leer literatura en estos tiempos tan rápidos y mercantilistas no resulta difícil, hay libros por doquier gracias a las casas editoriales que necesitan poner a producir su capital y a los escritores que entregan historias a los lectores con tal de tener una vida cómoda, al menos. Leer poesía es un privilegio de algunos, entonces. Los poemarios que circulan las calles no son muy comunes y si se buscan sus lectores, son más escasos aún. Parece mentira que un género tan divino como lo es la poesía se escurra sólo entre unos cuantos. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 0.5in; "><span lang="ES-VE" style="line-height: 115%; ">A veces yo también incurro entre los que caminan entre calles llenas de poemarios sin leer sin darnos cuenta. Detenerse a oler las flores no es un requerimiento que nos lleve a ganar más dinero o a hacer las cosas más rápido, pero, aunque suene cursi, para el alma si lo es. De eso me olvido y mi estante de libros me ayuda a recordarlo. No camino diariamente por ningún campo de flores, ni siquiera un jardín con flores para oler, pero Rafael Cadenas siempre pone a mi disposición algunas palabras que se asemejen a algún olor que me levante del piso. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span lang="ES-VE" style="line-height: 115%; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Tomar alguno de sus poemas es despegarse un momento de la realidad mirándola a los ojos. Espero profundamente que ese haya sido uno de sus propósitos al escribir, sé que es así, de lo contrario me sentiría violentada. Es un viaje cósmico, sí, casi involuntario, una mirada de reojo a lo que somos, desde lejos. Con razón su voz se siente extranjera, sus palabras parecen de otro lugar, de otras latitudes. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span lang="ES-VE" style="line-height: 115%; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>No sé si es porque el libro es de un color más claro que los que lo rodean en mi estante o porque las palabras que escogió Cadenas para sus poemas son las que siempre resuenan con un eco bastante profundo en mi cabeza, haciendo vibrar hasta a mi torso; cualquiera de las dos opciones parece perseguirme y hacerme oler las flores de vez en cuando. <o:p></o:p></span></p> <span lang="ES-VE" style="font-weight: normal; line-height: 115%; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>“Tuve que disentir, / ocultarme / desaparecer. / Tuve / que ser una disonancia”. Así empieza el poema Realidad, de su poemario Intemperie. Hasta los nombres juegan conmigo y me devuelven la mirada, casi sádica, de un encuentro cercano conmigo misma. Estoy segura que más de uno de sus lectores procura darse una vuelta de vez en cuando por esas líneas que se convierten en un espejo, transporte a esta misma dimensión.</span><div style="font-size: 100%; font-family: Georgia, serif; font-weight: normal; line-height: normal; "><span lang="ES-VE" style="font-size:12.0pt;line-height:115%;font-family:"Calibri","sans-serif"; mso-ascii-theme-font:minor-latin;mso-fareast-font-family:Calibri;mso-fareast-theme-font: minor-latin;mso-hansi-theme-font:minor-latin;mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-theme-font:minor-bidi;mso-ansi-language:ES-VE;mso-fareast-language: EN-US;mso-bidi-language:AR-SA"><br /></span></div><div style="font-size: 100%; font-family: Georgia, serif; font-weight: normal; line-height: normal; "><span lang="ES-VE" style="font-size:12.0pt;line-height:115%;font-family:"Calibri","sans-serif"; mso-ascii-theme-font:minor-latin;mso-fareast-font-family:Calibri;mso-fareast-theme-font: minor-latin;mso-hansi-theme-font:minor-latin;mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-theme-font:minor-bidi;mso-ansi-language:ES-VE;mso-fareast-language: EN-US;mso-bidi-language:AR-SA"> </span></div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-22861080506386551392011-06-04T14:37:00.000-07:002011-06-04T14:41:14.359-07:00S/T<div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Me mantienes infranqueable</div><div style="text-align: left;">en la distancia</div><div style="text-align: left;">que dibujan tus ojos</div><div style="text-align: left;">camino a los míos.</div><div style="text-align: left;">Me obligo a permanecer</div><div style="text-align: left;">a pesar de las costumbres</div><div style="text-align: left;">en el lecho de los seniles recuerdos</div><div style="text-align: left;">que se perfilan bajo tu sombra.</div><div style="text-align: left;">Lo sé,</div><div style="text-align: left;">en algún centímetro de la velada</div><div style="text-align: left;">me sentaré a esperar por mí.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: right;"><i>2008</i></div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-85234587784051548682010-12-11T13:13:00.000-08:002011-06-04T14:25:29.827-07:00Mire ustedSeñorita<br />es mejor que ud no escriba poemas<br />si no va a empezar a usar palabras<br /><div style="text-align: left;">rim</div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>bom</div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>bam</div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>tes<br /></div>y a separarlas en versos, al azar.<br /><br />Quizás ud empieze a buscar el fulano "cantaito"<br />y termine escribiendo poemas en verso<br />aunque, lo más probable<br />es que ud empiece<br />a despegarse del piso y a sublimar su alma<br />y eso no<br />no<div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>no</div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>no<br />las niñas de bien no hacen eso</div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-89995667357292845572010-12-02T08:25:00.000-08:002010-12-02T08:30:35.402-08:00S/TMuchas son las razones por las que alguien deja de escribir por un buen tiempo. Mi retiro de ese estado se presenta así:<br /><br />Para escribir poesía<br />hay que sentir todo con intensidad<br /> o al menos así me han dicho<br />Necesita sentirse como una quemadura<br />sucedida como a los 8 o 9 años<br />cuando uno se acuerda clarito<br />pero se sigue siendo lo bastante niño<br />como para traspasar las marcas de la piel al corazón.<br /><br />Ahora que he crecido se me cerraron<br />los puentes en la piel<br />ya no escribo poesía, no dejo nada escrito<br />para después<br />La adultez me convirtió en una feliz residente de <span style="font-style: italic;">Virtual Valley</span><br /><br />Ven a visitarme, mírame de lejos<br />pero no me pidas que te escriba un poema, no puedo<br />ya crecíEligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-25510995549962469352009-08-06T22:46:00.000-07:002011-06-04T14:40:57.659-07:00S/T<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" ><i>A mis miedos</i></span></div><span style="font-family: verdana;font-size:100%;"><br />Camino perforando el frío<br />pateando este angosto cuarto<br />que me discrimina los pies.<br />Lo sacudo y me deslizo en el suelo<br />con una sublime puñalada de nieve<br />que importo de estos labios<br />ojerizos<br /></span><div style="text-align: justify; font-family: verdana;"><span style="font-size:100%;">ásperos<br /></span></div><span style="font-family: verdana;font-size:100%;">ausentes </span><div><span style="font-family: verdana;font-size:100%;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana;font-size:100%;"><i>2007</i></span></div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-73286792054697950282009-07-30T16:09:00.000-07:002009-07-30T16:15:21.201-07:00Una historia que me ví en la necesidad de contar.<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Trance Vehicular</span><br /><br />Jamás el hedor de la humedad había adquirido una cualidad tan dulce. Él siempre se sentaba junto a la ventana, en la segunda fila de puestos del bus de la cinco. Ella no pensó volverlo a ver nunca más, sin embargo pensó que esto era un desafortunado giro de acontecimientos.<br /><br />Al compartir el espacio personal en los buses, pocas veces se forman lazos tan perdurables como los que su imaginación ató en el anterior viaje, donde él, con el calor particular que expedía su cuerpo y la mirada inconstante, viajaba en el anárquico vehículo de vuelta a casa.<br /><br />Solo los permisos pedidos y concedidos eran la oración que imploraba la presencia del lenguaje, pero aún así ella lo podía leer, podía inferir en el gesto de sus manos una palabra, podía imaginar qué haría luego de bajarse siempre en la misma intransitable parada que le escindía las presencias. Sabía que verle cada día en el bus de las cinco era el título de la recopilación de cuentos que, sin sentido aparente, había acumulado en sus cinco sentidos. Sí, eso era él, un titulo, un hermético y fugaz título que resonaba con los beats que preñaban sus venas llenas de sensaciones.<br /><br />Con frecuencia se preguntaba si debía alguna vez bajarse en la misma parada que él, pese a saber de antemano que quizás eso signifique cerrar el libro y hojear una biografía alternativa publicada por alguna editorial anónima; en su mente ya había repasado esa historia miles de veces.<br /><br />Todo este trance se rompió abruptamente cuando la última página del libro trajo sus ojos, que la escudriñaron profundamente. Conociendo su destino, conociendo su parada, fluyeron en un espasmo de caos y se vertieron en la hora en la que el bus se detuvo para anunciar la última parada. Con toda la intención, tomaron la ruta de regreso y decidieron releerse el uno al otro, en un trance vehicular.<br /></div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-5655878457298429982009-07-19T15:08:00.000-07:002009-07-19T19:26:00.960-07:00Antes de seguir<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Figurándome Bartleby</span><br /><br />Antes de seguir publicando más entradas torpes que discutan el tema de la literatura, me propongo a desarrollar las ideas que siempre tengo en la cabeza delante de ud, amigo lector, esas ideas que siempre se enmarañan y que casi siempre dejo para después. Soy una estudiante de literatura que, hasta los momentos, le falta algún trecho por recorrer, una pseudo-lectora, y esto lo acoto no por falsa humildad, sino por procurar mostrarme transparente, por vislumbrar una parte de mí que se puede sentir vulnerable en la oralidad y que la escritura viene a salvar de tal manera que ofrece una herramienta como el blog para no tener que ir en busca de cada persona que haya comprado el libro y destrozarlo, quemarlo o saber, inclusive, quién ha sido el lector de semejantes ideas que me he atrevido a escribir y que luego me parecerá una barbaridad. Entré a la literatura por una obligación gustosa que me mostró lo que tenían de humanos los libros, el universo que se escondía detrás de cada palabra.<br /><br />Siempre me gustó escribir poemas, aunque lo hacía muy mal. El hecho de escribir un poco de palabras que tuviesen una musicalidad definida y que expresaran lo que tenía en la cabeza o, como pensaba siempre, en el corazón, era una idea totalmente atrayente. Cuando lo hacía, intentaba que fuese de un tema importante pero siempre terminaba escribiendo un poema de amor.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXv7dAlpI91oK6_EoI5PwGT7aH3k5h3RxowHUQWk8l2NXrext0eig1Rra21pJ_8ioRos2IEiQY7hYQOdgE6SbMPuQT5A_hxFJsq1AST1cAQav6ZXGPeRLPZceO59ayhDxJlOlngsKN2Usk/s400/bartleby.gif"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 198px; height: 260px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXv7dAlpI91oK6_EoI5PwGT7aH3k5h3RxowHUQWk8l2NXrext0eig1Rra21pJ_8ioRos2IEiQY7hYQOdgE6SbMPuQT5A_hxFJsq1AST1cAQav6ZXGPeRLPZceO59ayhDxJlOlngsKN2Usk/s400/bartleby.gif" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br />El caso es que, hoy, antes de empezar a escribir esto, acababa de dejar de leer unas cuartillas que escribí hace poco, intentando tener algo que me remitiera a las ideas que quiero escribir en esta entrada de blog. Recuerdo que empecé a escribir esas líneas a raíz de una serie de conferencias que estaban tomando lugar en el auditorio de mi facultad y que yo, como no tenía más nada que hacer, asistí. En la conferencia relataron sus experiencias de primer contacto con los libros profesores de mi escuela, entre los que se encontraba el profesor Mario Morales, cuyas clases siempre he disfrutado bastante. Él y otra profesora, tienen una relación bastante cercana de amistad, desde hace mucho tiempo, por lo que era obvia la razón por la que ella estaba ahí.<br /><br /> Creo que los textos más hermosos que he escrito se los debo a esa conferencia, a esa etapa de mi carrera en Letras donde me pregunté incesantemente, durante varios meses ¿Porqué leo? Al intentar responder esa pregunta, escribí el texto al que hago referencia al empezar esta reflexión. También recuerdo, dada mi reciente participación en un foro cuyo tema era “¿Cuál fue tu primer libro de Javier Marías?” que en esa misma conferencia, mientras participaba un profesor muy aburrido, la profesora Nílibe, esperando al Prof. Mario, se sentó cerca de mí y de sus manos saltaba a mi vista un libro de un autor que una amiga me había referido, al mismo Marías. La novela: El siglo. Dado mi aburrimiento, decidí hojear el libro a ver que me ofrecía. Terminé de leer el primer capítulo cuando la intervención de este profesor tan pesado terminaba. No podía despegarme de él aunque la profesora se tenía que ir y con ella su libro. Opinando sobre el tema en el foro, escribí una de las opiniones más conmovedoras que yo haya tenido sobre Javier Marías.<br /><br /> Con mucho ahínco, quisiera preguntarme todos los días el porqué de mi lectura. Cada vez que tengo que redactar opiniones sobre los libros que he leído obligatoriamente, me indisciplino y busco leer otra cosa. Seré otro de los Bartlebys de Melville o quizás uno de Vila-Matas, negándome continuamente al mundo, a la literatura.<br /></div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-62817754296934680132009-07-04T22:51:00.000-07:002009-07-07T20:23:50.368-07:00Blancuscos talleres y Montejo.<div style="text-align: justify;">Narrar las experiencias vividas en la poesía puede liberar la tinta para crear un poema. Probablemente vivir las experiencias sea una mejor forma de ser libertador de poemas, aunque no siempre sea de esa manera, aunque no siempre se “vivan”. ¿La vocación poética nace o se hace? La poesía es, quizás, el género literario más complejo dentro de la literatura, en la poesía convergen todos los géneros literarios; en la poesía se refleja la vida misma del autor, tal como refleja Montejo profuso dentro de las nieves nutricias de su taller de poesía donde aprendió a relatar y a contar y a poetizar.
<br />
<br />“En cuanto a mi, he dicho que no asistí a ningún lugar donde ganarme la experiencia del oficio. Así menos porque lo creía, lo he repetido. Quiero rectificar ahora este vano aserto pues no había reparado en que, siendo niño, muy niño asistí intensamente a uno. Estuve mucho tiempo en el taller blanco” Eugenio Montejo en El taller blanco.
<br />¿Será que cada uno de los entes humanos de este planeta nos metemos en alguna etapa temprana de nuestra vida dentro de ese taller, llámese blanco, verde, azul…? ¿Acaso nos damos cuenta, alguna vez alguien sin libros publicados se dio cuenta de ese taller de poesía en donde estuvo inmerso? Los viajes del alma hasta la estratosfera literaria donde está la poesía turban al lector, marean al autor y le roban la tinta.
<br />
<br />A veces se camina por la vida sin tener conciencia de las palabras que decimos, algún poeta, que si lo hace, tomará nuestras retóricas y las firmará como suyas, pero sabiendo que en el taller transparente las aprendió a usar, que en ese taller transformó lo poético en poemas. “Lo poético es poesía en estado amorfo; el poema es creación, poesía erguida. Solo en el poema la poesía se aísla y revela plenamente.” Octavio Paz en El arco y la lira.
<br /><link style="font-family: georgia;" rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CEligreg%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link style="font-family: georgia;" rel="themeData" href="file:///C:%5CUsers%5CEligreg%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link style="font-family: georgia;" rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CUsers%5CEligreg%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES-VE</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> 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<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.letraslibres.com/imagen.php?id=3071&dw=200"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 343px; height: 223px;" src="http://www.letraslibres.com/imagen.php?id=3071&dw=200" alt="" border="0" /></a></span></p><div style="text-align: justify;"> Lo poético de la fragancia resinosa, o los canastos de pan, capturado dentro unos cortos vocablos. Si quisiera referirme al “árbol plantado junto a la acera de la cuadra donde resido”, bastaría con esa descripción, para muchos; el poema es algo más que “para muchos”, busca ser algo más que ese “árbol”, el árbol es, más bien, ese estado amorfo del que habla Paz. Tal vez para el lector el árbol se cimiente mejor al agregarle, por ejemplo, mis experiencias de la infancia, cuando jugaba junto al árbol, cuando escribí mi nombre junto al de mi novio en su corteza…
<br />
<br />Envolverse las manos con harina, como el mago que prepara su acto y se envuelve las manos para hacer magia, envolver la pluma en tinta para hacer magia. ¿No tiene el poeta las mismas preocupaciones que un carpintero, un artesano, un herrero o un panadero? Sus poesías necesitan de la madera, del fuego, del barro, necesitan de los frutos de la tierra, de los frutos de su alma y de su ser entero para existir. Palmo a palmo, palabra a palabra, tabla a tabla. En el taller transparente, donde se respira en cada suspiro el pasado del futuro, se paren las palabras que todos los poetas han expuesto para ser hurtadas por ellos mismos.
<br />
<br />El poema no se construye sino a través de la poesía, la poesía es lo impreciso del taller blanco, o del incoloro. En un poema se aúnan los hornos con el papel, los clavos con las íes, los óleos con las metáforas. Suma preocupación de los poetas para crear la historia del pasado.
<br />
<br /><div style="text-align: right;">Junio del 2006
<br /></div></div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-74790140137585644412009-07-04T14:40:00.001-07:002009-07-04T16:29:22.562-07:00Enrique Vila-Matas<div xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml"><p><object width="425" height="350"><param value="http://youtube.com/v/2fuqbid6h9Q" name="movie"><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://youtube.com/v/2fuqbid6h9Q" width="425" height="350"></embed></object></p><p>Escuchar a Vila-Matas hablando de literatura no tiene precio. </p></div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-74705922395686579972009-06-14T19:14:00.001-07:002009-08-06T22:38:12.989-07:00Viscosidades temporales.<div style="text-align: justify;"> <blockquote>Suelo pasar mis ratos libres, o más bien, los ratos que quiero hacer libres en la sala de mi casa, cuarto que es accesible desde cualquier punto de vista, donde, en el espacio que deja la puerta delantera de la casa con el techo, hay un reloj de pared. Me paso la mayoría de ese tiempo libre reuniendo cosas en mi cabeza para pensar o dejarlas regadas en la memoria. Muchas veces tengo conversaciones acerca de estos tópicos. ¿Con quién hablo? Con el reloj de pared. No importa donde esté, siempre le hablo al reloj de pared como si fuese una persona, una entidad que puede comprender lo que le digo y que hará los mismos gestos de aprobación o desaprobación que yo. Largas y amigables conversaciones he tenido con ese reloj, pero me falta intimidad en la sala para poder tener una buena relación con él. Ayer lo quité de donde estaba y lo puse debajo de mi colchón.</blockquote></div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-13288515275500565922009-06-03T15:19:00.000-07:002013-04-02T00:56:44.820-07:00Entre Durrell y el cine contemporaneo<span style="text-decoration: underline;"><br /></span>
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Lawrence Durrell escribe en su brillante inicio del cuarteto de Alejandría, el tomo llamado Justine, un fragmento muy iluminador en torno a la vida, un pasaje que tiene el personaje principal, la misma Justine, en su diario:<br />
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<blockquote>
<span style="font-size: 85%; font-style: italic;">Es inú</span><span style="font-size: 85%; font-style: italic;">til imaginar que uno se enamore por una correspondencia espiritual o intelectual; el amor es el incendio de dos almas empeñadas en crecer y manifestarse independientemente. Es como si algo explotara sin ruido </span><span style="font-size: 85%; font-style: italic;">en cada una de ellas. Deslumbrado e inquieto, el amante examina su experiencia o la de su amada; la gratitud de ésta, proyectándose erróneamente hacia un donante crea la ilusión de que está en comunión con el amante, pero es falso: Es objeto amado no es sino aquel que h</span><span style="font-size: 85%; font-style: italic;">a compartido simultáneamente una experiencia, a la manera de Narciso; y el deseo de estar junto al objeto amado no respon</span><span style="font-size: 85%; font-style: italic;">de al anhelo de poseerlo, sino al de que dos experiencias se comparen mutuamente, como imágenes en espejos diferentes. Todo ellos puede preceder </span><span style="font-size: 85%; font-style: italic;">a la primera mirada, al primer beso o contacto; precede la ambición, al orgullo y a la envidia; precede a las primeras declaraciones que marcan el instante de la crisis, porque a partir de al</span><span style="font-size: 85%; font-style: italic;">lí el amor degenera en costumbre, posesión y regresa a la soledad. </span><span style="font-size: 85%;">(Durrell: 64)</span></blockquote>
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Las palabras de Durrell levitan en mi memoria haciendo iniciando un rally de emociones. Hace poco ví una película en donde las cosas reales son más extrañas aún que la misma ficción, en donde hay un personaje real cuya vida está siendo escrita por una autora que vive en la misma ciudad que él. No puedo evitar sentirme como Harold, mi vida está siendo escrita en algún lugar de la misma ciudad.Quiero pensar que no está siendo escrita, sino que está siendo pensada, al menos. La palabra escrita tiene mucha más densidad que la pensada, pero es mucho más volátil.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.gorkalimotxo.net/tambien/visiona/wp-content/uploads/2008/07/stranger_than_fiction.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" src="http://www.gorkalimotxo.net/tambien/visiona/wp-content/uploads/2008/07/stranger_than_fiction.jpg" style="float: right; height: 300px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 400px;" /></a></div>
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Advierto el peso de unas manos que escriben mi destino, que el amor que tengo en este momento es como las palabras: cuando lo escribo parece totalmente trascendente. Cuando lo pienso, pierde el valor que de verdad tiene, lo malo es que aún no estoy muy segura del valor de este amor que estoy viviendo. Luego de ver Stranger Than Fiction solo contacté a uno de mis amigos, el que me la recomendó. No pude evitar enviarle un mensaje de texto, para decirle que, en el mismo momento que el personaje principal de la película ajustaba su reloj a las 6:18, mi reloj dio la misma hora. Entre Harold Crick y yo hay una conexión ineludible: Los dos formamos parte de un mundo casi matemático en el que no tenemos sueños, o al menos los tenemos, pero no nos esforzamos en hacerlos realidad. Harold Crick y yo soñamos muy profundamente y los dos sentimos, en algún momento de la historia, que nuestra vida está escrita por algún escritor genial, que se encargó de armar todas las piezas para darnos un final muy irónico, pero brillante al mismo tiempo. Justine clama que el amor se enciende con dos flamas que buscan crecer y ser independientes, pues creo que esas, de ahora en adelante, serán mis relaciones. Nada se puede dar por sentado, nada es para siempre, porque ni siquiera nuestra mera existencia es para siempre. Entre dos personas el amor no puede durar para siempre, porque si claman que duró, no es amor, es costumbre o un camino de vuelta a la soledad.<br />
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El hombre continuamente pretende que va más allá del límite del tiempo. Quiere combatir la inmortalidad con una característica que lo lleve más allá de su misma muerte. En esa búsqueda, él amor se presenta como una hipótesis, ahí es donde entra Justine.</div>
Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-19966030220143021402009-06-03T15:02:00.000-07:002009-06-03T15:32:56.229-07:00La mirada pictórica. La obra de Francisco Hung vs. El contexto cultural y racial del artista.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://farm4.static.flickr.com/3351/3521133524_2243a08b4a.jpg?v=0"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 217px; height: 176px;" src="http://farm4.static.flickr.com/3351/3521133524_2243a08b4a.jpg?v=0" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"> Mirar la obra de Francisco Hung enclaustrada en un museo es una prueba de las muchas miradas pictórica que puede presentar a los espectadores el arte plástico.<br /><br /> Este maracucho hecho con materiales provenientes de continente asiático se muestra a sí mismo en la obra: La representación de escenas íntimas familiares en tinta china sobre papel chino es una doble desnudez. Hung se autorretrata en cuerpo y alma, en herencia, en esencia.<br /><br /> Las escenas del mundo personal del artista se vulneran ante el lector de arte: Sus personajes, inclusive él mismo, se despojan de toda vestidura acrílica, de trazos que estén de más o de colores que sobran. El trazo espontáneo que compone la transitoriedad de la vida es lo que hace que el dios artista procure, con pocos visos, exponer a la escudriño de la víctima artística las líneas que dividen su realidad de la visión paralela del arte.<br /><br />Yo, siendo partícipe del arte solo en los salones de clase, me dibujo ante las líneas que me sugiere Hung. La mirada poética es una aliada en la contemplación y la visita al museo te despide despojado de cualquier ropaje prejuicioso, al mismo tiempo que te regala otras ropas, dándoles tu el nombre que quieras.<br /></div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6372380992257144854.post-31468248338761826132009-06-03T14:47:00.000-07:002009-06-05T19:26:22.789-07:00La vida, el cine, el tiempo. Una mirada a Waking Life<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.menggang.com/movie/animate/wakinglife/wakinglife-clp.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 239px; height: 446px;" src="http://www.menggang.com/movie/animate/wakinglife/wakinglife-clp.jpg" alt="" border="0" /></a>Hace poco tiempo debía realizar un ensayo acerca de un libro que había leído para una clase. Al no poder pensar en nada, opté por ver una película, una de mis favoritas: Waking life de Richar Linklater. Este film siempre despierta a mis neuronas, pero esta vez la reflexión que pude percibir, la tuve por escrito.<img src="file:///C:/Users/Eligreg/AppData/Local/Temp/moz-screenshot.jpg" alt="" /><br /><br />En una de las escenas, dos personajes, mujeres, están sentadas en un café hablando sobre la regeneración celular. Decían que nuestras células se regeneran en los seres humanos cada 7 años. Cada 7 años termina un ciclo importante de la vida del ser humano.<br /><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><br /></div>Es extraño pensar que si nuestras células se regeneran cada 7 años, quiere decir que cuando cumplí 7 dejé de ser un bebé y me convertí en una niña, cuando cumplí 14 dejé de ser una niña y me convertí en una adolescente, al cumplir los 21 dejaré de ser una adolescente y empezaré a convertirme en una persona adulta… Ese pensamiento me aterra, pues estoy pasando por lo que llamaré un período sabático de mi vida en el cual no sé dónde estoy parada, increíblemente parecida a la etapa cuando tenía 13 años, que buscaba encontrarme a mí misma, para poder enfrentar las situaciones de mundo con toda libertad, con ese libre albedrío imaginario que sostenemos…<br /><br />Las respuestas están en el aire, como si estuviesen ahí para que yo las tomara y viviera de las experiencias de los demás… He llegado a una etapa de reconocimiento de mí misma, en donde tengo que aislarme para poder analizar lo que ha estado pasando en mi vida y qué camino voy a tomar de ahora en adelante. Creo, es el pensamiento que llevo más firme en mi existencialidad, que debo recapitular mi vida y ver hacia adónde me está llevando todo esto…<br /><br />Hace 7 años me miré en el espejo y busqué decirme algunas palabras de las que no estaba segura cual fuese su significado. No encontraba otras sino muchas hirientes, que no me hacía bien decirlas, pero creo que por amor a la oralidad siempre lo hice, no importaba que palabras dijese, siempre eran palabras. Palabras que olían a antiguo. Palabras que aún recorren los pasillos de mi cabeza, buscando alguna puerta que las conduzca al exterior.<br /></div>Eligreghttp://www.blogger.com/profile/16998385301837520260noreply@blogger.com0